Desde las cinco de la mañana, cuando suelo despertar, no he podido dejar de pensar, como una especie de “proceso de fondo”, en lo ocurrido en Venezuela. Por mucho que me desagrade Nicolás Maduro y el resto de los gobiernos populistas, de izquierda o de derecha en América Latina, no puedo expresar ningún tipo de apoyo a lo que Donald Trump ha hecho esta vez.

En el marco de la denominada Guerra Fría ─confrontación de corte ideológico, fundamentalmente, entre la desaparecida Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas y los Estados Unidos de Norteamérica─ se desarrolló una álgida pugna intelectual bajo el marco teórico-práctico de la definición del papel del arte en torno a aclarar su significación. En esta discusión que tuviera lugar en la primera mitad del siglo XX y décadas posteriores, cuyo peso permeó la visión del escritor en

Comienza un nuevo año y por lo menos hasta fin de enero andaremos por ahí dando sonoros palmetazos en la espalda de cuanto conocido se tope con nosotros para desear salud, paz y prosperidad. Es tan arraigada la costumbre del abrazo de año nuevo que se da incluso entre quienes se tienen antipatía.

Por mucho que se quiera cerrar los ojos o mirar para otro lado, lo que está ocurriendo en México es sumamente preocupante. La desaparición del InfoCDMX y del INAI perfilan claramente el tipo de régimen que tendremos, si Morena obtiene la mayoría absoluta en el 2027.

Durante décadas, mi abuela, Ascensión Mendieta, vivió en silencio sepulcral el dolor que el asesinato de su padre a manos de las fuerzas franquistas tatuó en su interior. De vez en cuando, se le escapaba un suspiro de tristeza y, compungida, decía: “pobrecito, con lo bueno que era”. 

Aún huele a sudor la ropa de un migrante encarcelado, las cobijas de un niño están húmedas del llanto, extrañando un abrazo de sus padres. La noche de un enfermo moribundo, el inocente solitario en un presidio, una lápida sin flores, una mesa sin comida, un enfermo que lentamente muere esperando medicina, un pueblo con sed de justicia, eso es Navidad.

Para cerrar las ediciones de Juego de ojos en este 2025, entrego a los lectores como regalo de Navidad un texto que me es particularmente caro. Es una repetición, amorosamente envuelta en mi gratitud y respeto por quienes me leen semana a semana y para los editores que me dan espacio en sus medios en México y en otros países. Nos encontraremos de nuevo en enero de 2026. Abrazo a todos.

En los últimos días, la exitosa rapera estadounidense, Nicki Minaj, ha emprendido una campaña de acoso y derribo en su contra después de que éste se posicionara a favor de la transición de género en menores durante su participación en un pódcast del NYTimes y, posteriormente, su oficina de prensa se enzarzara en una lamentable guerra dialéctica con el empresario Elon Musk sobre este tema.

Magdalena Mondragón fue reportera cuando casi no había reporteras, jefa de información cuando el cargo era territorio de hombres con sombrero y corbata, y maestra de periodistas cuando el país no sabía que necesitaba escuelas de periodismo. Su nombre sobrevivió porque dejó huellas en otros, no porque buscara reconocimientos. Y en el oficio, eso vale más que los homenajes.

La corresponsal de Le Monde en México, Anne Vigna, afirmó en la conferencia presidencial del 26 de noviembre que la investigación del caso Wallace pertenece a instituciones del Estado y a Ricardo Raphael. Frente a esa falsedad, envié una carta de precisión al diario francés y a ella, explicando por qué esa atribución borraba el origen de una investigación periodística independiente construida durante más de una década.